miércoles, noviembre 30, 2005

Sueño Caminante

Todo DJ sueña con llegar a Ibiza,
Todo escritor sueña con ganarse el Nóbel,
Todo insomne no sueña con nada, que alivio por él.


Para lograr nuestras metas tendremos que luchar mucho por ello, mucha perseverancia y fe en que llegaremos al puerto que soñamos.
Los caminos fáciles crean caminantes débiles, los caminos difíciles solo dejan pasar a la gente de convicciones más fuertes.

La metáfora del camino o el sendero nunca me ha gustado mucho, aunque ahora igualmente la uso, es que talvez sea lo que mejor se entiende, aunque para mí el futuro se muestra en otra cosa; tiene que estar el azar, la genética y varios factores más. Que la cosa no depende exclusivamente de nosotros, no señor. Lo que sí, es que nosotros seremos quienes lleguen al final y mucho tiene que ver aquí la voluntad.

Todos los cebollitas no terminaron Marado. Y no es porqué no quisieran, si no por qué existe un solo Marado entre Billones. Por eso a veces las posibilidades son tan solo esas, no existen más cupos para ser uno con Pele los mayores astros mundiales del fútbol. Aunque esta bien, uno talvez no sueñe en cosas tan grandes y se “conforme” con menos que el anterior ejemplo. Aunque yo creo que lo mejor es no tener ídolos que jamás podrás superar, ni analogizar tus pretensiones con algún tope, que si tienes un rumbo claro por el cual quieres tomar, ir por él sin idealizar tu meta. Que el fin es tuyo, y solo a partir de ti, te crearas el final del cuento.

Entre los simples mortales existen títulos todavía; los ya conocidos títulos profesionales, aunque no es lo mismo ser un Abogado que un Medico, ni un Arquitecto a Ingeniero, todos estos gozan de un cierto reconocimiento.
Llevar un Bachiller, Licenciado o un Doctorado podrá hacer la diferencia entre las personas.
Así como ser Filósofo, Maestro Espiritual, o Karateca, los Poetas son reconocidos por lo que son.

Y pensar que los poetas antes podían llegar a ser presidentes. Como Mao, como Neruda, como Huidobro. Ahora poco importa si es que existe algún poeta en tu pueblo, ya no tiene la importancia que tenia antes. Un poeta es uno más en esta selva tecnológica, ya no crea nada sino sabe usar el dreamweaver. No des-deprime a ninguna persona, no incentiva el amor de los enamorados, ya no crea himnos de algún conglomerado, ya no se le consulta sobre al acontecer. El Poeta es uno más, perdido entre ciegos robots con riel. Ya no se le mira, apenas muy apenas, solo algunos lo reconocen. Y esta bien, porque el Poeta hace mucho que bajo del Olimpo ya.

martes, noviembre 29, 2005

Arritmia

Tengo tantas cosas por escribir...
Primero que nada, tengo la necesidad, esa sed de escribir para el Blog.
Segundo, para marcar en la arena las ultimas ideas que estoy tomando.
Tercero porqué este Blog necesita alimentarse de carne nueva.

Ya he salido de vacaciones, creo ser el primero de mis amigos. Ya no tengo más responsabilidades mas que unos proyectos por ahí. Aunque la cosa es que en estos meses ya los puedo trabajar para sacarme su platita por ahí y eso mismo hoy me a angustiado un poco.
Pues no tengo muy claro si trabajar en algo que no me gusta para ganar algunos duros al final de las dos menstruaciones femeninas, me motive. O –e aquí el punto del sentimiento- dedicarme a leer y a escribir harto, lo que no puede hacer dedicado mientras estudiaba en la U.

He vuelto a mi casa, no sé bien que hacer. El tiempo de cierta forma me sobra.

No sé ya estamos en Primavera, y todavía no he conocido ninguna chiquilla que se vea para caminar bajo alamedas.
Jaja, que Mamón!. Por lo menos tengo a la música de mi lado, la estudio a ella y me emborracho de ella. Y ahora tengo a las letras ahí como nuevas amantes.
Bueno a las dos les he dedicado de mi tiempo este año... no quiero contar más.
Mejor me dedico a escribir...

He estado este ultimo tiempo, leyendo harto y escribiendo poco. Cosa que no encuentro muy bien, pues para mí la cosa siempre debiera ser al revez, por lo menos para mí, que espero algo más del ocio del escribir.

Últimamente me identificado bastante con el Surrealismo, con todo eso de escribir a partir de sueños e inconsciente. De ser un mero instrumento de la inconsciencia colectiva, y lanzarme a la vida a escribir cosas a medias, sin buscar mayor estética, ni pedirme más elaboración que la que salga. Cosa difícil de sobrellevar, pues la literatura necesita tener autores, tema, interpretaciones claras, etc. etc.

...El otro día me preguntaron sobre el Té. Lo indico a partir de que ahora lo tengo entre las manos. >>Imposible!!!, Pues si no, no pudiese escribir esto. Pero poco importa...

He leído Altazor y he quedado extenuado. No he escrito nada nuevobueno después de ello, solo tonteriítas inentendibles y de una innovación dudables.
No sé bien que hacer la escritura me ha sobrepasado.

Ahora pienso en otras materias,
talvez ahora explotarme artísticamente por otros lados.

Así recuerdo una reflexión gatillada a partir de un texto leído por ahí, que trataba sobre el verso libre. La reflexión iba de que se suponía que el verso libre era como de incorporar la prosa al poema. Que perdiéndose el verso de estructura llegaban versos prosaicos a adecuarse al traje del poema. Y si pensando al respecto sí, los poemas a verso libre, no son nada más que prosa entrecortada con alguna clase de ritmo dependiente del autor, que no es más que una libertad ganada a partir de matar al padre, ósea destruir sus precedentes.

Otra reflexión de todos y ninguno de los días trata de lo que se esta haciendo acá con el lenguaje. He pensado como el lenguaje se basta tanto de analogías visuales aceptadas por todos como naturales.
Conversando con cualquier persona notaran que el lenguaje toma forma de múltiples pantallas.
Yo personalmente lo encuentro poco serio, y de poca agilidad lingüística. Pues estar hablándolo todo a partir de cosas que se parece a me parece a mí, muy poco serio.

La Primavera cae por mi ventana a las 6 de la mañana
Es el primer rayo para mí el gallo dominical
Me lanzo a quiquiriquiar no quiero oír perro interrumpirme
Que marcar alba y ocaso es mi deber de religiosidad.

FIN
(Inconexidades y tonteriítas,
que luego vendrá
un texto de verdad)

viernes, noviembre 11, 2005

Ego-tropia

Talvez la baja auto-estima sea la demostración de la falta de ego.
Talvez la depresión sea la muestra de tu ego enloquecido.

Talvez el surrealismo interrumpe.

Talvez la vida es un deposito personal de acumulación de ego.
Talvez tu muerte sea lo más preciado que tengas, tu ego exhumado, para nunca más se manifieste en ti.

La lucha del Budismo es en contra del ego,
El Cristiano-Judaísmo es la consolidación y búsqueda del ego.

No sé tan bien, que significa Ego, lo que sé sí es que este domina por momento al hombre y obliga(maneja) a cometer actos poco considerados y dañinos de los principios(los principios) y el espíritu.

Hay harta gente no crean
-en Oriente
que vive una lucha al Ego
-y la pierden,
Y todos los días
-retroceden a
aprenden a olvidar su mente
-de las vergüenzas
de la gente
-por este hombre insolente.

Los escritores buscan la satisfacción del ego.
Ellos escriben por mantener el ego en el ambiente, por la inmemorabilidad de la palabra en la roca.

El ego se intromete y actúa a molestar, como niño chico queriendo llamar la atención.
El ego necesita ser mimado, es un cabro chico incesante; casi siempre lo mimamos.

Los escritores son la maquinaria del proletario ego de la maldad.
El ego escribe del interior oscuro cegador pequeña luz de la vela de ego de la nocturna.

Hoy en la ASECH, con Agustín del taller llegamos ahí a conocer información sobre cursos, concursos, talleres, redes de poesía. Llegamos a una sala donde se cursaba un encuentro de escritores; todos eran amateurs, mas de gran trayectoria en la vida (entiéndase significado), y de gran calidad literaria. Con Agustín tomamos asiento y nos sentamos, miramos un resto y nos relajamos; luego la señora que manejaba todo este asunto, nos hizo hablar... Finalmente quedamos recitando nuestros propios poemas. A Agustín le fue muy re-Bien, a mi no me fue tan así. Incluso me fue mal, me encontraron como el hoyo. Un ‘weon’ de poco ejercicio, Un intento mal logrado (de poesía). Una cuncuna queriendo ser mariposa.

Lo cierto es que lo de cuncuna y mariposa na’ que ver, porque eso me daría ciertas esperanzas, y la verdad es que me fue rotundamente mal en esa ...
Pero quien algo me conoce, sabrá que estos percances no me molestan. Solo me desconciertan y poco y me Llaman La Atención.. Incluso me gusta que me digan lo malo que encuentran mis intentos de poesía, porque asi al menos podre intentar mejorar...

Y para que? ? ? ? ?
Por el ego???????????

Talvez sea una moda más en mi vida,
un periodo más que pasara
Y se olvidara rápido
con el pasar
del tiempo
a su andar

Así como ese cliché pasado
que se perderá en el baúl,
De los recuerdos pasados y olvidados.

Así como la nada y el nado.
Así como el ping-pong,
El dibujar Autos,
El flotar sobre la arena,

Seré olvidado yo,
El Ego del intento de
Escritor,
Del Poeta que nunca fue.


¡¡Come mierda Bretón!!