Hace tiempo que no escribía en el blog.
Me han pasado cosas:
Tuvimos recital poético en mi U
Inauguración de pinturas en el Wonder Bar
Reflexiones nuevas que me carcomen la cabeza
En el recital que tuvimos el pasado miércoles 22 de este mes, leí yo, los compares de la U, mis amigos de Balmaceda y la profe Liliana Quijada. La lectura estuvo wena aunque tuvimos problemas prácticos como que nos pasamos de la hora y los espectadores tuvieron que volver a clases y algunos de mis invitados tuvieron que leer hacia fantasmagórico publico que ni siquiera alcanzaba a darle nombre.
Fuera de eso estuvo bien, aunque hay que concluir, que es difícil lograr publico para recital de poesía que ese mismo no sea también poeta. En el fondo quiero decir, es qué claramente más que nada, nos leímos entre nosotros, como siempre ocurre en estos casos. Pero bueno, entonces de ahí parten cuestionamientos como: para qué hacer un recital de poesía cuando los que leen son más que el publico, dicho de mejor forma: hay más demanda por lectura que por escuchar. Así que es complicado pensar este tipo de cosas, cuando la realidad es así, que más se puede hacer.
La inauguración de la exposición de pinturas de en el Wonder fue ayer (hace algunas horitas) y estuvo buena. Hartos, de todos los tamaños, y bonitos cuadros. Había gente conocida mía y lo pasamos bien conversando y disfrutando del arte en las paredes.
En mi interior por momentos, casi específicos, me quede pensando sobre la soledad. La vivía ahí y pensaba que hasta cuando, que porqué a mí particularmente me toca vivir tan dolorosamente este aspecto de la vida. Ósea pensaba en la metafísica de vivir en soledad y de que me tenga que afectar tanto.
Finalmente luego de pensar mucho, como si estuviese iluminado por la razón y el cruce con una lucida intuición, llegue a la conclusión de que ya era tiempo de que eligiese estar solo y que ya debía entender que esperaba la ilusión de un amor que solo se sustenta en el mundo de las ideas.
Que es preferible estar solo y que es mejor intentar entender el mundo del amor hoy desde afuera.
Que es mejor andar solo que medio acompañado.
sábado, noviembre 25, 2006
No tomo + hasta abril
Cuando cree este blog deje de tomar alcohol semanas después y eso lo he llevado por más de 2 años, ósea lo que lleva esta pagina en la web.
Cuando estoy carretiando jamás falta el que me pregunta de porqué no tomo, luego de sí tomaba antes, y finalmente la más dura y sentida pregunta, si es que no me aburro.
Mis respuestas son: porque me aburrí de tomar..., sí, sí tomaba...y harto, sí me aburro?, sí, sí me aburro, pero es mi decisión.
Pensando; es duro no tomar. La salida más fácil sería tomar, y además de que se acrecentaría con mi tendencia o gusto existencialista, o talvez mejor pensado, lo que yo hago sea el extremo existencialista de no querer cambiar la “sensación” que la realidad lleva. Algo así como: es la vida que debo llevar, el alcohol solo me hará escapar y eso no es nada real.
Tomar, ¿porqué tomar realmente?. Yo la verdad no necesito de esto, en un momento decidí hacerme fuerte y tomar algunos desafíos para demostrarme que podía hacer cualquier cosa. Decidí en primera instancia dejar de tomar copete, ni una gota hasta que mi propia vida me lo permitiera -nunca he negado que pueda volver- y ahora aunque menos estricto tengo el dogma de no comer carne, y ya llevo como 4 meses o más y la verdad que me he sentido mejor.
Uno en algún momento se la tiene que jugar por algo, y yo me la juego por migo mismo.
Quise tomar la valentía de vivir todos los aspectos de la vida en sobriedad. De intentar divertirme con mi propia conciencia. De ser yo mismo en todo momento. De ser más e intentar vencer mis debilidades. Finalmente de no escapar y enfrentarme a mí mismo cara a cara siempre.
Haciendo cita de un verso de Anwandter:
“con la nostalgia de cosas que no he vivido”
Y nostalgia de esa esperanza que nunca se cumplirá porqué la idea siempre será superior a la realidad.
Hoy en día solo me sorprende el error.
Cuando estoy carretiando jamás falta el que me pregunta de porqué no tomo, luego de sí tomaba antes, y finalmente la más dura y sentida pregunta, si es que no me aburro.
Mis respuestas son: porque me aburrí de tomar..., sí, sí tomaba...y harto, sí me aburro?, sí, sí me aburro, pero es mi decisión.
Pensando; es duro no tomar. La salida más fácil sería tomar, y además de que se acrecentaría con mi tendencia o gusto existencialista, o talvez mejor pensado, lo que yo hago sea el extremo existencialista de no querer cambiar la “sensación” que la realidad lleva. Algo así como: es la vida que debo llevar, el alcohol solo me hará escapar y eso no es nada real.
Tomar, ¿porqué tomar realmente?. Yo la verdad no necesito de esto, en un momento decidí hacerme fuerte y tomar algunos desafíos para demostrarme que podía hacer cualquier cosa. Decidí en primera instancia dejar de tomar copete, ni una gota hasta que mi propia vida me lo permitiera -nunca he negado que pueda volver- y ahora aunque menos estricto tengo el dogma de no comer carne, y ya llevo como 4 meses o más y la verdad que me he sentido mejor.
Uno en algún momento se la tiene que jugar por algo, y yo me la juego por migo mismo.
Quise tomar la valentía de vivir todos los aspectos de la vida en sobriedad. De intentar divertirme con mi propia conciencia. De ser yo mismo en todo momento. De ser más e intentar vencer mis debilidades. Finalmente de no escapar y enfrentarme a mí mismo cara a cara siempre.
Haciendo cita de un verso de Anwandter:
“con la nostalgia de cosas que no he vivido”
Y nostalgia de esa esperanza que nunca se cumplirá porqué la idea siempre será superior a la realidad.
Hoy en día solo me sorprende el error.
sábado, noviembre 04, 2006
O'Higgins es araucano
O’Higgins es araucano; 17 pruebas, tomadas de la Historia Secreta de la Araucanía
(fragmentos)
Lonko Kilapán
Prologo
Si quisiéramos encontrar en los héroes de la Independencia de Chile pruebas de parentesco con los araucanos, sería difícil encontrarlas y más difícil probarlas. Porque en los hermanos Carrera, Mackenna, Freire, Manuel Rodríguez y otros, sólo afloraba la ascendencia ibérica. Mas donde el parentesco araucano surge espontáneo y brilla, con luz meridiana, es en Bernardo O’Higgins y para probarlo existen 17 pruebas. Bernardo no es el hijo ilegítimo que describen con lástima algunos historiadores, mientras otros no logran disimular su complacencia. Es el gallardo hijo legítimo del Gobernador de Chile y Virrey del Perú, Ambrosio O’Higgins, irlandés, y de una mujer araucana, perteneciente a una de las principales tribus de la Araucanía. El matrimonio fue consagrado por la ley del Admapu, con el tradicional Gapitum (ceremonia del rapto). La biografía del Libertador rasga el milenario secreto araucano, justo en el Bicentenario de su Natalicio; salta del Litrang* al papel, con la fidelidad con que sólo un epeutrufe sabe hacerlo.
José R. Pichiñual, Cacique de Puerto Saavedra.
* Litrang: pizarra de piedra laja en que los araucanos grababan su escritura.
17 pruebas
1
Nació en el estado araucano
El Yekmonchi[1] llamado Chile[2], geografía y políticamente era igual al Estado griego, y como él, formando un delta, entre los paralelos 35 al 42, latitud respectiva. Se extendía desde el río Maullis hasta Chiligüe, más el occidente argentino. La Ciudad Madre rectora, o sea, el Chile, propiamente tal, se encontraba entre los ríos Butaleufu y el Toltén; como el estado griego estaba rodeado de pueblos aliados y consanguíneos, los que obedecían a los Küga Chiliches (es decir a la tribu –Küga- chilena –Chiliches: gente de Chile. Che: gente-), que les enseñaban las ciencias, las artes, los deportes y sobre todo la ciencia de la guerra.
(***)
El año 1947 abrí la tumba de Kurillanka, que estaba bajo el Kuralwe principal, cubierto por una piedra lisa. Sólo quedaban una katankura, un metawe, pato, una joya de obsidiana, como punta de flecha para el pago del “peaje” que el alma de Kurillanka debía pagar a Zenpilkawe, el Caronte griego, para que lo llevara a través del mar a su lugar de origen: una isla lejana en el mar. Estas piezas fueron repartidas entre los museos araucanos de Temuco, el futuro Museo Abate Molina, de Villa Alegre[3] y el Museo Araucano de Santiago, que pronto se abrirá al público.
2
Es hijo de mujer araucana
A la llegada de los españoles, los araucanos establecieron dos conductos de comunicaciones desde Santiago: la telepatía y el adkintuwe[4]. Lautaro[5], por sus relevantes condiciones telepáticas, siendo todavía niño, fue llevado al norte con su madre, para ponerlo al servicio de los españoles. Fue de esta forma como Lautaro contribuyó a la derrota de los españoles. Como los telépatas podían ser eliminados y cortadas las comunicaciones, se creó el adkintuwe. Sólo después del año 1700 se percataron los españoles del envío de mensajes por medio del movimiento de las ramas. Estaban desconcertados por el hecho de que los araucanos sabían todo lo que pasaba en la ciudad de Concepción. Aunque lograron descubrir el adkintuwe, jamás lograron traducirlo. De la telepatía no sospecharon jamás, atribuyéndolo a ”contacto con el diablo”, el que les comunicaba las cosas que pasaban en Santiago. Desde la capital partían tres líneas de adkintuwe: una por los contrafuertes de la cordillera de Los Andes; otra por la orilla del mar, y una tercera, por el valle central. El hombre primitivo desconocía el lenguaje; se comunicaba por emisiones de la mente, como lo hacen los animales y plantas. Cuando recurrió a los sonidos y a los gestos y movimientos de las manos para comunicarse, empezó a perder el don de la telepatía, lo que acentuó al encerrarse en las ciudades alejándose de la naturaleza. Aunque los hechos en cuerdas[6], y el Adentunemul[7], escritura en triángulos, jamás descuidaron la telecomunicación; muy al contrario, por toda la América, islas del Pacífico y extremo sur, para que jamás un enemigo los cogiera de sorpresa. Por medio de la telepatía se mantuvieron siempre en contacto con los emigrantes de Chile que primero se establecieron en el norte de la India, donde fueron llamados arios, de ahí se dirigieron a los campos de la primitiva Germania para bajar después al Peloponeso, de donde viajaban hacia Chile, por el camino tradicional hacia la India y a través del Océano Pacífico.
Killenkusi fue sacerdotisa Machi[8], su hija Kinturay debía sucederle en su cargo o dedicarse al espionaje; se decidió por esto último y el amor por el irlandés; le brindaba esta oportunidad la esperanza de llegar a tener un hijo que, como Lautaro y el mestizo Alejo, se criaría entre los españoles, y como ellos un día pudiera capitanear las huestes de los que deseaban expulsar a los conquistadores más allá del Maule, porque la ley de Admapu prohíbe a los araucanos pelear fuera del Yekmonchi. Su esperanza se hizo realidad y en la primavera[9] del año 1777, en el lugar llamado Palpal, una mujer araucana soportaba de pie los dolores del parto, porque la tradición decía que no puede nacer un hijo fuerte de una madre débil. El hijo llegó y se convirtió en el Libertador de Chile.
Editorial Universitaria, Santiago de Chile, 1978.
[1] Yekmonchi significa Estado
[2] palabra griega cuya traducción es tribuna lejana
[3] En Villa Alegre, antes llamada Warakulen, reposan los restos del abate Juan Ignacio Molina, traídos desde Italia a su pueblo natal. Fue profesor de la Universidad de Bolonia, donde su estatura preside la entrada al panteón de los Hijos Ilustres de Italia, entre las estatuas de Cópernico y Galileo. Según Molina existe parentesco indudable entre griegos y araucanos.
[4] Los españoles después de muchos años lograron percatarse de su existencia, pero jamás lograron traducirlo.
[5] Lautaro, sonido veloz (taros en griego significa veloz).
[6] Prom, palabra contracta del griego por Prometeo, Titán que robó la escritura a los dioses, para dársela a los hombres.
[7] Adentunemul, escritura secreta, compuesta por triángulos.
[8] Machi, adivina. Del verbo griego mantis, que significa adivinar.
[9] Primavera. La ley del Admapu ordenaba que los hijos fueran engendrados en verano, cuando todos los frutos están maduros; en esta forma nacen en la primavera cuando la tierra despierta con toda su fuerza; cuando nacen todos los animales y las aves.
sábado, octubre 28, 2006
Vuelve a sentir ese mismo dolor
Esperé toda la semana para ir a ver a Parra. La cita era a las 7pm en la Feria del Libro. Convencí a varios de mis amigos y compañeros del taller. Como era lo más lógico fuimos todos. Además que nos habían regalado la entrada.
Nicanor llego no sé cuanto atrasado, por mientras su presentador: el ex-presidente de la republica Ricardo Lagos daba explicaciones y rellenaba.
Comenzó Ricardo Lagos una larga y totalizante presentación que abarco toda la vida y obra del magnánimo poeta aquí convocado, mandándose incluso lujos como de leer el mismo poemas de su compañero de banca.
Cuando el ex-presidente apago su ego, fue el turno para que el anti-poeta leyera su propia poesía.
Anuncio el título de Amor no correspondido (Huainito) y de memoria frente al micrófono y su publico expectante recito sus dos primeros versos y paro porque se dio cuenta de que se le había borrado de la memoria, se excuso buscando rápidamente ese poema en su libro nuevo dándose cuenta relampageanteamente que en este primer tomo no caía este gran poema publicado por allá en el año 1985 en el Hojas de Parra, así que saliendo al paso dijo que leería cualquier poema que saliese en ese momento mediante acción del azar en las paginas que revisaba de sus Obras Completas (tomo I, de sus inicios hasta 1973), leyó un poema largo que fue el que se encontró, que ahora no recuerdo el nombre, ni de a que libro pertenece, pero recuerdo sí, que hablaba sobre la muerte.
Luego sucedió algo extraño, Parra se paro de su asiento como si tuviese el deber hacerlo y espero la ovación instantánea que el publico le demostró. La alabanza fue total. Se volvió a sentar, y cuando los ánimos ya estaban más calmos, espero un tiempo reflexivo y con actitud volvió a pararse, lo que hizo a continuación fue lo espectacular; con él publico sobre sí, mecánicamente echó su micrófono hacia arriba buscando la dirección que ahora tendrían sus palabras estando él de pie, y de la nada, con una solemnidad tremenda recito su más grande poema, El hombre imaginario.
Momento aquel donde se me pararon los pelos, mis sentidos quedaron encantados por la situación que vivía, y mi mirada se posaba fija sobre este hombre que recitaba con todo su ser resumiendo toda su obra poética en ese poema. El ambiente era especial, viví ese momento como un sueño. El lugar tenia un color especial al escuchar la música que sacaba con sus palabras.
Después de esto, no quedó nada más que decir.
Y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario
Puedo decir que me fui contento
por lo menos
ya podré contarle
a mis nietos
-si es que tengo-
qué conocí,
aunque fuese
solo de estar
en un mismo
cuarto
compartiendo
el mismo
aire,
a
este gran
hombre.
Mi fetichismo
quedó concluido
y no me arrepiento.
Nicanor llego no sé cuanto atrasado, por mientras su presentador: el ex-presidente de la republica Ricardo Lagos daba explicaciones y rellenaba.
Comenzó Ricardo Lagos una larga y totalizante presentación que abarco toda la vida y obra del magnánimo poeta aquí convocado, mandándose incluso lujos como de leer el mismo poemas de su compañero de banca.
Cuando el ex-presidente apago su ego, fue el turno para que el anti-poeta leyera su propia poesía.
Anuncio el título de Amor no correspondido (Huainito) y de memoria frente al micrófono y su publico expectante recito sus dos primeros versos y paro porque se dio cuenta de que se le había borrado de la memoria, se excuso buscando rápidamente ese poema en su libro nuevo dándose cuenta relampageanteamente que en este primer tomo no caía este gran poema publicado por allá en el año 1985 en el Hojas de Parra, así que saliendo al paso dijo que leería cualquier poema que saliese en ese momento mediante acción del azar en las paginas que revisaba de sus Obras Completas (tomo I, de sus inicios hasta 1973), leyó un poema largo que fue el que se encontró, que ahora no recuerdo el nombre, ni de a que libro pertenece, pero recuerdo sí, que hablaba sobre la muerte.
Luego sucedió algo extraño, Parra se paro de su asiento como si tuviese el deber hacerlo y espero la ovación instantánea que el publico le demostró. La alabanza fue total. Se volvió a sentar, y cuando los ánimos ya estaban más calmos, espero un tiempo reflexivo y con actitud volvió a pararse, lo que hizo a continuación fue lo espectacular; con él publico sobre sí, mecánicamente echó su micrófono hacia arriba buscando la dirección que ahora tendrían sus palabras estando él de pie, y de la nada, con una solemnidad tremenda recito su más grande poema, El hombre imaginario.
Momento aquel donde se me pararon los pelos, mis sentidos quedaron encantados por la situación que vivía, y mi mirada se posaba fija sobre este hombre que recitaba con todo su ser resumiendo toda su obra poética en ese poema. El ambiente era especial, viví ese momento como un sueño. El lugar tenia un color especial al escuchar la música que sacaba con sus palabras.
Después de esto, no quedó nada más que decir.
Y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario
Puedo decir que me fui contento
por lo menos
ya podré contarle
a mis nietos
-si es que tengo-
qué conocí,
aunque fuese
solo de estar
en un mismo
cuarto
compartiendo
el mismo
aire,
a
este gran
hombre.
Mi fetichismo
quedó concluido
y no me arrepiento.
sábado, octubre 14, 2006
Estoy vivo
Porqué escribir
es la pregunta
importante
P O R Q U É
realmente
Por ego?
Por fama?
Por reconocimiento?
¿Por una necesidad de expresión?
¿Porqué nace escribir?
Últimamente me he estado haciendo estas preguntas, y es qué con la poesía no he logrado nada, pese a que le he dedicado tanto.
De hace bastante tiempo que tengo un amor y ese se llama Poesía. Me levanto pensando en poesía y me acuesto en lo mismo. Todo el tiempo que queda entremedio me la paso haciendo lo mismo, pensar en la belleza. Mirar la belleza/ Apreciarla/ Intentar rozarla
¿Porqué escribir, y que el texto quede por siempre?¿Porqué no mejor vivir el jubilo de la inspiración del acto y que éste se esfume cuando todo haya acabado?¿Porqué guardar registro y reproducirlo mil veces?
¿Porqué no hacer un arte efímero del momento?¿Porqué escribir y no vivir?¿Porqué sentarse, observar y guardar nota de lo que está pasando?
¿Y la belleza?
¿Realmente tocamos la belleza?
Porque escribí estoy vivo
y porque escribí perdí el tiempo
no salí a jugar con mis amigos
desperdicie el verano
Tomar al tiempo por las orejas
y hacer que se detenga
Con que es así
la cordillera,
Mira qué hermosa
Escribo para ganarle
al tiempo,
Para hacerme
relativamente
inmortal
es la pregunta
importante
P O R Q U É
realmente
Por ego?
Por fama?
Por reconocimiento?
¿Por una necesidad de expresión?
¿Porqué nace escribir?
Últimamente me he estado haciendo estas preguntas, y es qué con la poesía no he logrado nada, pese a que le he dedicado tanto.
De hace bastante tiempo que tengo un amor y ese se llama Poesía. Me levanto pensando en poesía y me acuesto en lo mismo. Todo el tiempo que queda entremedio me la paso haciendo lo mismo, pensar en la belleza. Mirar la belleza/ Apreciarla/ Intentar rozarla
¿Porqué escribir, y que el texto quede por siempre?¿Porqué no mejor vivir el jubilo de la inspiración del acto y que éste se esfume cuando todo haya acabado?¿Porqué guardar registro y reproducirlo mil veces?
¿Porqué no hacer un arte efímero del momento?¿Porqué escribir y no vivir?¿Porqué sentarse, observar y guardar nota de lo que está pasando?
¿Y la belleza?
¿Realmente tocamos la belleza?
Porque escribí estoy vivo
y porque escribí perdí el tiempo
no salí a jugar con mis amigos
desperdicie el verano
Tomar al tiempo por las orejas
y hacer que se detenga
Con que es así
la cordillera,
Mira qué hermosa
Escribo para ganarle
al tiempo,
Para hacerme
relativamente
inmortal
sábado, septiembre 30, 2006
22 de Noviembre
22 DE NOVIEMBRE
Desperté en casa de Catalina O’Hara. Mientras desayunaba, muy temprano (María no estaba, el resto de la casa dormía), con Catalina y su hijito Davy, a quien tenía que llevar a la guardería, recordé que la noche anterior, cuando ya solo quedábamos unos pocos, Ernesto San Epifanio dijo que existía literatura heterosexual, homosexual y bisexual. Las novelas, generalmente, eran heterosexuales, la poesía, en cambio, era absolutamente homosexual, los cuentos, deduzco, eran bisexuales, aunque esto no lo dijo.
Dentro del inmenso océano de la poesía distinguía varias corrientes: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, sin embargo, eran la de los maricones y la de los maricas. Walt Witman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda, un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda, y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía ser maricón y de improviso simplemente asexual. Rubén Darío era una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.
- En nuestra lengua, claro está –aclaró-; en el mundo ancho y ajeno el paradigma sigue siendo Verlaine el Generoso.
Una loca, según San Epifanio, estaba más cerca del manicomio florido y de las alucinaciones en carne viva mientras que los maricones y los maricas vagaban sincopadamente de la Ética a la Estética y viceversa. Cernuda, el querido Cernuda, era un ninfo y en ocasiones de gran amargura un poeta maricón, mientras que Guillén, Aleixandre y Alberti podían ser considerados mariquita, bujarrón y marica, respectivamente. Los poetas tipo Carlos Pellicer eran, por regla general, bujarrones, mientras que poetas como Tablada, Novo, Renado Leduc eran mariquitas. De hecho, la poesía mexicana carecía de poetas maricones, aunque algún optimista pudiera pensar que allí estaba López Velarde o Efraín Huerta. Maricas, en cambio, abundaban, desde el matón (aunque por un segundo yo escuché mafioso) Díaz Mirón hasta el conspicuo Homero Aridjis. Deberíamos remontarnos a Amado Nervo (silbidos) para hallar un poeta de verdad, es decir, un poeta maricón, y no a un fileno como el ahora famoso y reinvindicado potosino Manuel José Othón, un pesado donde los haya. Y hablando de pesados: mariposa era Manuel Acuna y ninfo de los bosques de Grecia José Joaquín Pesado, perennes padrotes de cierta lírica mexicana.
- ¿Y Efrén Rebolledo? – pregunté yo.
- Un marica menorcísimo. Su única virtud es la de ser si no el único, el primer poeta mexicano que publicó un libro en Tokio, Rimas japonesas, 1909. Era diplomático, por supuesto.
El panorama poético, después de todo, era básicamente la lucha (subterránea), el resultado de la pugna entre poetas maricones y poetas maricas por hacerse con la palabra. Los mariquitas, según San Epifanio, eran poetas maricones en su sangre que por debilidad o comodidad convivían y acataban –aunque no siempre- los parámetros estéticos y vitales de los maricas. En España, en Francia y en Italia los poetas maricas han sido legión, decía, al contrario de lo que podría pensar un lector no excesivamente atento. Lo que sucedía era que un poeta maricón como Leopardi, por ejemplo, reconstruye de alguna manera a los maricas como Ungaretti, Montale y Quasimodo, el trío de la muerte.
- De igual modo Pasolini repinta a la mariquería italiana actual, véase el caso del pobre Sanguinetti (Con Pavese no me meto, era una loca triste, ejemplar único en su especie, o con Dino Campana, que come en una mesa aparte, la mesa de las locas terminales). Para no hablar de Francia, gran lengua de fagocitadores, en donde cien poetas maricones, desde Villon hasta nuestra admirada Sophie Podolski cobijaron, cobijan y cobijarán con la sangre de sus tetas a diez mil poetas maricas por su corte de filenos, ninfos, bujarrones y mariposas, excelsos directores de revistas literarias, grandes traductores, pequeños funcionarios y grandísimos diplomáticos del Reino de las Letras (véase si no, el lamentable y siniestro discurrir de los poetas de Tel Quel). Y no digamos nada de la mariconería de la Revolución Rusa en donde, si hemos de ser sinceros, sólo hubo un poeta maricón, uno solo.
- ¿Quién? –le preguntaron.
- ¿Maiakovski?
- No.
- ¿Esenin?
- Tampoco.
- ¿Pasternak, Blok, Mandelstam, Ajmátova?
- Menos.
- Dilo de una vez, Ernesto, que me estoy comiendo las uñas.
- Sólo uno –dijo San Epifanio-, y ahora te saco de la duda, pero eso sí, maricón de las estepas y de las nieves, maricón de la cabeza a los pies: Khlebnikov.
Hubo opiniones para todos los gustos.
- Y en Latinoamérica, ¿cuántos maricones verdaderos podemos encontrar?
- Vallejo y Martín Adan. Punto y aparte. ¿Macedonio Fernández, tal vez? El resto, maricas tipo Huidobro, mariposas tipo Alfonso Cortés (aunque éste tiene versos de maricona auténtica), bujarrones tipo León de Greiff, ninfos abujarronados tipo Pablo de Rokha (con ramalazos de loca que hubieran vuelto loco a Lacan), mariquitas tipo Lezama Lima, falso lector de Góngora, y junto con Lezama todos los poetas de la Revolución Cubana (Diego, Vitier, el horrible Retamar, el penoso Guillén, la inconsolable Fina García) excepto Rogelio Nogueras, que es un encanto y una ninfa con espíritu de maricón juguetón. Pero sigamos. En Nicaragua dominan mariposas tipo Coronel Urtecho o maricas con voluntad de filenos, tipo Ernesto Cardenal. Maricas también son los Contemporáneos de México...
- ¡No –gritó Belano-, Gilberto Owen no!
- De hecho –prosiguió imperturbable San Epifanio-, Muerte sin fin es, junto con la poesía de Paz, La Marsellesa de los nerviosísimos y sedentarios poetas maricas. Más nombres: Gelman, ninfo, Benedetti, marica, Nicanor Parra, mariquita con algo de maricón, Westphalen, loca, Enrique Lihn, mariquita, Girondo, mariposa, Rubén Bonifaz Nuño, bujarrón amariposado, Sabines, bujarrón abujarronado, nuestro querido e intocable Josemilio Pe, loca. Y volvamos a España, volvamos a los orígenes –silbidos-: Góngora y Quevedo, maricas; San Juan de la Cruz y Fray Luis de León, maricones. Ya está todo dicho. Y ahora, algunas diferencias entre maricas y maricones. Los primeros piden hasta en sus sueños una verga de treinta centímetros que los abra y fecunde, pero a la hora de la verdad les cuesta Dios y ayuda encamarse con sus padrotes del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que vivan permanentemente con una estaca removiéndoles las entranas y cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con toda su alma) descubren en sus propios ojos hundidos la identidad del Chulo de la Muerte. El chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa ilesa loa dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). Por lo demás, y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos amigos, se plagien con finura, se critiquen o alaben, se publiquen o se oculten mutuamente en el furibundo y moribundo país de las letras.
- ¿Y Cesárea Tinajero, es una poeta maricona o marica? –preguntó alguien. No reconocí la voz.
- Ah, Cesárea Tinajero es el horror –dijo San Epifanio.
Desperté en casa de Catalina O’Hara. Mientras desayunaba, muy temprano (María no estaba, el resto de la casa dormía), con Catalina y su hijito Davy, a quien tenía que llevar a la guardería, recordé que la noche anterior, cuando ya solo quedábamos unos pocos, Ernesto San Epifanio dijo que existía literatura heterosexual, homosexual y bisexual. Las novelas, generalmente, eran heterosexuales, la poesía, en cambio, era absolutamente homosexual, los cuentos, deduzco, eran bisexuales, aunque esto no lo dijo.
Dentro del inmenso océano de la poesía distinguía varias corrientes: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, sin embargo, eran la de los maricones y la de los maricas. Walt Witman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda, un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda, y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía ser maricón y de improviso simplemente asexual. Rubén Darío era una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.
- En nuestra lengua, claro está –aclaró-; en el mundo ancho y ajeno el paradigma sigue siendo Verlaine el Generoso.
Una loca, según San Epifanio, estaba más cerca del manicomio florido y de las alucinaciones en carne viva mientras que los maricones y los maricas vagaban sincopadamente de la Ética a la Estética y viceversa. Cernuda, el querido Cernuda, era un ninfo y en ocasiones de gran amargura un poeta maricón, mientras que Guillén, Aleixandre y Alberti podían ser considerados mariquita, bujarrón y marica, respectivamente. Los poetas tipo Carlos Pellicer eran, por regla general, bujarrones, mientras que poetas como Tablada, Novo, Renado Leduc eran mariquitas. De hecho, la poesía mexicana carecía de poetas maricones, aunque algún optimista pudiera pensar que allí estaba López Velarde o Efraín Huerta. Maricas, en cambio, abundaban, desde el matón (aunque por un segundo yo escuché mafioso) Díaz Mirón hasta el conspicuo Homero Aridjis. Deberíamos remontarnos a Amado Nervo (silbidos) para hallar un poeta de verdad, es decir, un poeta maricón, y no a un fileno como el ahora famoso y reinvindicado potosino Manuel José Othón, un pesado donde los haya. Y hablando de pesados: mariposa era Manuel Acuna y ninfo de los bosques de Grecia José Joaquín Pesado, perennes padrotes de cierta lírica mexicana.
- ¿Y Efrén Rebolledo? – pregunté yo.
- Un marica menorcísimo. Su única virtud es la de ser si no el único, el primer poeta mexicano que publicó un libro en Tokio, Rimas japonesas, 1909. Era diplomático, por supuesto.
El panorama poético, después de todo, era básicamente la lucha (subterránea), el resultado de la pugna entre poetas maricones y poetas maricas por hacerse con la palabra. Los mariquitas, según San Epifanio, eran poetas maricones en su sangre que por debilidad o comodidad convivían y acataban –aunque no siempre- los parámetros estéticos y vitales de los maricas. En España, en Francia y en Italia los poetas maricas han sido legión, decía, al contrario de lo que podría pensar un lector no excesivamente atento. Lo que sucedía era que un poeta maricón como Leopardi, por ejemplo, reconstruye de alguna manera a los maricas como Ungaretti, Montale y Quasimodo, el trío de la muerte.
- De igual modo Pasolini repinta a la mariquería italiana actual, véase el caso del pobre Sanguinetti (Con Pavese no me meto, era una loca triste, ejemplar único en su especie, o con Dino Campana, que come en una mesa aparte, la mesa de las locas terminales). Para no hablar de Francia, gran lengua de fagocitadores, en donde cien poetas maricones, desde Villon hasta nuestra admirada Sophie Podolski cobijaron, cobijan y cobijarán con la sangre de sus tetas a diez mil poetas maricas por su corte de filenos, ninfos, bujarrones y mariposas, excelsos directores de revistas literarias, grandes traductores, pequeños funcionarios y grandísimos diplomáticos del Reino de las Letras (véase si no, el lamentable y siniestro discurrir de los poetas de Tel Quel). Y no digamos nada de la mariconería de la Revolución Rusa en donde, si hemos de ser sinceros, sólo hubo un poeta maricón, uno solo.
- ¿Quién? –le preguntaron.
- ¿Maiakovski?
- No.
- ¿Esenin?
- Tampoco.
- ¿Pasternak, Blok, Mandelstam, Ajmátova?
- Menos.
- Dilo de una vez, Ernesto, que me estoy comiendo las uñas.
- Sólo uno –dijo San Epifanio-, y ahora te saco de la duda, pero eso sí, maricón de las estepas y de las nieves, maricón de la cabeza a los pies: Khlebnikov.
Hubo opiniones para todos los gustos.
- Y en Latinoamérica, ¿cuántos maricones verdaderos podemos encontrar?
- Vallejo y Martín Adan. Punto y aparte. ¿Macedonio Fernández, tal vez? El resto, maricas tipo Huidobro, mariposas tipo Alfonso Cortés (aunque éste tiene versos de maricona auténtica), bujarrones tipo León de Greiff, ninfos abujarronados tipo Pablo de Rokha (con ramalazos de loca que hubieran vuelto loco a Lacan), mariquitas tipo Lezama Lima, falso lector de Góngora, y junto con Lezama todos los poetas de la Revolución Cubana (Diego, Vitier, el horrible Retamar, el penoso Guillén, la inconsolable Fina García) excepto Rogelio Nogueras, que es un encanto y una ninfa con espíritu de maricón juguetón. Pero sigamos. En Nicaragua dominan mariposas tipo Coronel Urtecho o maricas con voluntad de filenos, tipo Ernesto Cardenal. Maricas también son los Contemporáneos de México...
- ¡No –gritó Belano-, Gilberto Owen no!
- De hecho –prosiguió imperturbable San Epifanio-, Muerte sin fin es, junto con la poesía de Paz, La Marsellesa de los nerviosísimos y sedentarios poetas maricas. Más nombres: Gelman, ninfo, Benedetti, marica, Nicanor Parra, mariquita con algo de maricón, Westphalen, loca, Enrique Lihn, mariquita, Girondo, mariposa, Rubén Bonifaz Nuño, bujarrón amariposado, Sabines, bujarrón abujarronado, nuestro querido e intocable Josemilio Pe, loca. Y volvamos a España, volvamos a los orígenes –silbidos-: Góngora y Quevedo, maricas; San Juan de la Cruz y Fray Luis de León, maricones. Ya está todo dicho. Y ahora, algunas diferencias entre maricas y maricones. Los primeros piden hasta en sus sueños una verga de treinta centímetros que los abra y fecunde, pero a la hora de la verdad les cuesta Dios y ayuda encamarse con sus padrotes del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que vivan permanentemente con una estaca removiéndoles las entranas y cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con toda su alma) descubren en sus propios ojos hundidos la identidad del Chulo de la Muerte. El chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa ilesa loa dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). Por lo demás, y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos amigos, se plagien con finura, se critiquen o alaben, se publiquen o se oculten mutuamente en el furibundo y moribundo país de las letras.
- ¿Y Cesárea Tinajero, es una poeta maricona o marica? –preguntó alguien. No reconocí la voz.
- Ah, Cesárea Tinajero es el horror –dijo San Epifanio.
domingo, septiembre 24, 2006
Mi rostro es de una indiferencia tremenda
No sé cuantas veces me han preguntado;
si me cae mal
si me aburro
si estoy chato
Y mi respuesta
ha sido
siempre NO,
sí te estoy escuchando
Es que mi rostro
puede representar
otra cosa
Y es eso tan simple
y a la vez
tan complicado
Es que mi rostro
es de una
indiferencia tremenda
si me cae mal
si me aburro
si estoy chato
Y mi respuesta
ha sido
siempre NO,
sí te estoy escuchando
Es que mi rostro
puede representar
otra cosa
Y es eso tan simple
y a la vez
tan complicado
Es que mi rostro
es de una
indiferencia tremenda
viernes, septiembre 22, 2006
De Java a Goa
Pienso en mi tranquilo Java
donde nací
y seguirán
viviendo
mis nietos
De casa no sacamos más
que esta triste balsa
con la cual intentaremos cruzar
el océano indico
Arrastrados por la corriente
varamos en la costa
de lo que parecían ser
selvas vírgenes
A lo lejos divisamos
algunos nativos
Luego de mucho charlar
e intercambiar hojas de té
hemos llegado a lo que los pueblerinos
llaman
Goa
Hombres y Mujeres
de todas las razas
llegan a recibirnos
Goa parece un bonito pueblo
y su gente se ve más que feliz
todo el tiempo
Miro al mar
las chozas
son de
naranjos
techos
de paja
teñidos
por el reflejo
del sol
ocultándose
en el horizonte
Altas palmeras se mueven
como por efecto
de supersónicos
vientos invisibles
Miro los rostros horizontal
-mente iluminados
de mis acompañantes
sus pupilas plateadas
sus corneas cósmicas
sus ceños fruncidos
y cejas que intentan
proteger
Sonidos de tambores
se instalan en el aire
los pueblerinos se alborotan
y se lanzan a bailar
Empieza a anochecer
en Goa
una luz fluorescente
queda en el ambiente
La música es hipnótica
todos parecemos caer
en trance
Los nativos
nos apuntan la luna
me doy cuenta
que está llenísima
Pienso en mi tranquilo Java
donde
las noches
no son
como esta
donde nací
y seguirán
viviendo
mis nietos
De casa no sacamos más
que esta triste balsa
con la cual intentaremos cruzar
el océano indico
Arrastrados por la corriente
varamos en la costa
de lo que parecían ser
selvas vírgenes
A lo lejos divisamos
algunos nativos
Luego de mucho charlar
e intercambiar hojas de té
hemos llegado a lo que los pueblerinos
llaman
Goa
Hombres y Mujeres
de todas las razas
llegan a recibirnos
Goa parece un bonito pueblo
y su gente se ve más que feliz
todo el tiempo
Miro al mar
las chozas
son de
naranjos
techos
de paja
teñidos
por el reflejo
del sol
ocultándose
en el horizonte
Altas palmeras se mueven
como por efecto
de supersónicos
vientos invisibles
Miro los rostros horizontal
-mente iluminados
de mis acompañantes
sus pupilas plateadas
sus corneas cósmicas
sus ceños fruncidos
y cejas que intentan
proteger
Sonidos de tambores
se instalan en el aire
los pueblerinos se alborotan
y se lanzan a bailar
Empieza a anochecer
en Goa
una luz fluorescente
queda en el ambiente
La música es hipnótica
todos parecemos caer
en trance
Los nativos
nos apuntan la luna
me doy cuenta
que está llenísima
Pienso en mi tranquilo Java
donde
las noches
no son
como esta
lunes, septiembre 18, 2006
Fin de Taller
Este miércoles 20 es la presentación del taller
Poesía A Ojos Desnudos se desnudará frente al publico
También lo hará el taller de crónica dirigido por Gonzalo León
El espectáculo es a las 5pm y después se saldrá a celebrar a algún lugar improvisado
Estar en taller es divertido y claro ya he estado en 4
Recuerdo mi primer taller, no sabia nada, era de los más malos de la clase, pero perseverante y observador. Gran taller ese, aprendí bastante y conocí a buena gente.
No sabia ni leer mi propia poesía, me ponía nervioso, no me salía la voz para marcar presencia cuando pasaban la lista. Escribía poco y conocía a pocos autores y tampoco hacía mucho aporte.
Me repetí el taller a la próxima temporada y ahí llegue al taller que me formo como poeta y además donde conocí a mis compañeros de parranda literaria que hoy tengo ya consolidado.
Tito Escárate es un loco que hizo de nuestro taller Poesía y Rock un ambiente hermanable de personas con intereses artísticos más allá de lo puramente poético. Hablábamos de ovnis, de infraterrestres, del sida, temas que aparecían y encontrábamos entretenidos, aquí nunca se impuso nada (o mucho), la cosa salía espontánea y los cabros –nosotros- hacíamos el taller, muy buen taller.
En ese tiempo El Olímpico era nuestro afterclass y gracias a este techo y cervezas de por medio pudimos conocernos más entre compañeros.
Después de este taller, tome un descanso que se venía pesado en la U y me salte el taller que venía, así que ese tiempo sin taller me la pase profundizando mi escritura, leyendo cosas nuevas y ampliando mis ojos literarios.
Para la temporada de primavera del año pasado volví renovado y con ganas de vivir la estación del florecimiento en un taller que me ayude a seguir escribiendo.
El profe era bueno y medio famosillo, se había ganado buenos premios y era reconocido por varios.
Éste nos tomó a todos y a mis compañeros que se habían repetido el taller al igual que yo saltándose el del medio, a lo que era la escena literaria chilena actual; nos llevo a la SECH, a la Fundación Neruda y nos abandono en esa fauna para que nos diéramos cuenta de las amenazas y peligros que hay donde hay tanta bestia suelta.
Pero nosotros como somos jóvenes no pescamos y llegábamos a estos eventos atrasados sin ganas de poner atención y siempre esperando el termino para lanzarnos al cóctel.
Luego vino el verano y yo me la pase escribiendo nuevo y comprando más libros.
Nos juntábamos seguido con algunos compañeros recurrentes y terminamos un verano bien literario.
El año comenzó bien, aunque ninguno de mis amigos íntimos quedó en Fundación Neruda. Dos más lejanos sí, bien por ellos.
El taller que abrió este año fue el Jordi, el cual no pude entrar por tope de horarios con la universidad, una lastima, yo quería entrar, aunque por lo menos llegue como oyente dos veces, buen taller, buen profe. Ese taller me perdí.
Ahora me toca habla de Kurt
Yo precisamente no entré con él, sino que llegué a él cuando tuve tiempo por vacaciones en la U. Llegue inicialmente como oyente y finalmente termine como oyente vitalicio. Aunque igual al final aclaré mi situación y me registré correctamente (¡sin pagar la luka!).
El taller me gustó de inmediato, yo a Kurt ya le había leído algunas cosas en una antología de Poesía Joven por ahí, me gusta su poesía, no dude en ir a darme una vuelta por su taller.
No entré directamente al taller porque cuando comenzaron yo seguía en mi primer semestre del segundo año en la universidad, así qué cuando tuve tiempo llegué. Aproveche las vacaciones y después me cambie de sección y de horario solo para terminar el taller.
Este taller era buenísimo porque primero que nada nos daba la libertad de poder leer todo y cuando quisiéramos en clase, así el feedback era más constante y uno se iba probando al publico permanentemente.
Además nos enseñaba en soporte papel y para la casa, poetas universales o de lengua inglesa, que es de lo que se trata este taller, supuestamente. Y podíamos ahí conocer a nuevos o por lo menos tener muestras para seguir analizándolas o simplemente disfrutarlas.
También a Kurt se le ocurrió la idea de que cada uno de nosotros le correspondiera tiempo de una clase para que mediante una pequeña colección representativa de poemas mostráramos lo que veníamos haciendo y los compañeros de taller pudieran comentar.
Lo mejor de todo, ya en el final del taller, eran los poetas invitados, todos de reconocimiento y de buena disposición a participar de esa clase con alguna sugerencia o lo que le pareciera, aparte de leernos su trabajo de profesional. Y también se dio a veces que llegaban con libros para regalar, cosa que nos ponía muy contentos por la consideración que tenían por los poetas a fecha que todavía no conocían pero querían motivar en esto.
Así fue como gracias a la pasión de Kurt y su dedicación conocimos mejor lo que era ser un poeta realmente, fuera de nosotros ser aspirantes. Se agradece la disposición de Kurt por ayudarnos.
La buena onda se extendía hasta la salida de clases donde normalmente en grupo de todo el taller o gran parte iba a terminar el día a un bar casero de mapocho, el famoso Wonder Bar. Ya en el bar cervezas por medio hacíamos un gran ambiente conversando de literatura o de cualquier tema juntos todos como hermanos. Los jueves llegaban los de crónica porque justo coincidíamos en ese día y así se hacía más multidisciplinaria la cosa y conocíamos nueva gente en casi las mismas que nosotros aspirantes a escritores.
Ahora este 20 se cierra el taller
Tenemos que darnos una buena despedida.
Poesía A Ojos Desnudos se desnudará frente al publico
También lo hará el taller de crónica dirigido por Gonzalo León
El espectáculo es a las 5pm y después se saldrá a celebrar a algún lugar improvisado
Estar en taller es divertido y claro ya he estado en 4
Recuerdo mi primer taller, no sabia nada, era de los más malos de la clase, pero perseverante y observador. Gran taller ese, aprendí bastante y conocí a buena gente.
No sabia ni leer mi propia poesía, me ponía nervioso, no me salía la voz para marcar presencia cuando pasaban la lista. Escribía poco y conocía a pocos autores y tampoco hacía mucho aporte.
Me repetí el taller a la próxima temporada y ahí llegue al taller que me formo como poeta y además donde conocí a mis compañeros de parranda literaria que hoy tengo ya consolidado.
Tito Escárate es un loco que hizo de nuestro taller Poesía y Rock un ambiente hermanable de personas con intereses artísticos más allá de lo puramente poético. Hablábamos de ovnis, de infraterrestres, del sida, temas que aparecían y encontrábamos entretenidos, aquí nunca se impuso nada (o mucho), la cosa salía espontánea y los cabros –nosotros- hacíamos el taller, muy buen taller.
En ese tiempo El Olímpico era nuestro afterclass y gracias a este techo y cervezas de por medio pudimos conocernos más entre compañeros.
Después de este taller, tome un descanso que se venía pesado en la U y me salte el taller que venía, así que ese tiempo sin taller me la pase profundizando mi escritura, leyendo cosas nuevas y ampliando mis ojos literarios.
Para la temporada de primavera del año pasado volví renovado y con ganas de vivir la estación del florecimiento en un taller que me ayude a seguir escribiendo.
El profe era bueno y medio famosillo, se había ganado buenos premios y era reconocido por varios.
Éste nos tomó a todos y a mis compañeros que se habían repetido el taller al igual que yo saltándose el del medio, a lo que era la escena literaria chilena actual; nos llevo a la SECH, a la Fundación Neruda y nos abandono en esa fauna para que nos diéramos cuenta de las amenazas y peligros que hay donde hay tanta bestia suelta.
Pero nosotros como somos jóvenes no pescamos y llegábamos a estos eventos atrasados sin ganas de poner atención y siempre esperando el termino para lanzarnos al cóctel.
Luego vino el verano y yo me la pase escribiendo nuevo y comprando más libros.
Nos juntábamos seguido con algunos compañeros recurrentes y terminamos un verano bien literario.
El año comenzó bien, aunque ninguno de mis amigos íntimos quedó en Fundación Neruda. Dos más lejanos sí, bien por ellos.
El taller que abrió este año fue el Jordi, el cual no pude entrar por tope de horarios con la universidad, una lastima, yo quería entrar, aunque por lo menos llegue como oyente dos veces, buen taller, buen profe. Ese taller me perdí.
Ahora me toca habla de Kurt
Yo precisamente no entré con él, sino que llegué a él cuando tuve tiempo por vacaciones en la U. Llegue inicialmente como oyente y finalmente termine como oyente vitalicio. Aunque igual al final aclaré mi situación y me registré correctamente (¡sin pagar la luka!).
El taller me gustó de inmediato, yo a Kurt ya le había leído algunas cosas en una antología de Poesía Joven por ahí, me gusta su poesía, no dude en ir a darme una vuelta por su taller.
No entré directamente al taller porque cuando comenzaron yo seguía en mi primer semestre del segundo año en la universidad, así qué cuando tuve tiempo llegué. Aproveche las vacaciones y después me cambie de sección y de horario solo para terminar el taller.
Este taller era buenísimo porque primero que nada nos daba la libertad de poder leer todo y cuando quisiéramos en clase, así el feedback era más constante y uno se iba probando al publico permanentemente.
Además nos enseñaba en soporte papel y para la casa, poetas universales o de lengua inglesa, que es de lo que se trata este taller, supuestamente. Y podíamos ahí conocer a nuevos o por lo menos tener muestras para seguir analizándolas o simplemente disfrutarlas.
También a Kurt se le ocurrió la idea de que cada uno de nosotros le correspondiera tiempo de una clase para que mediante una pequeña colección representativa de poemas mostráramos lo que veníamos haciendo y los compañeros de taller pudieran comentar.
Lo mejor de todo, ya en el final del taller, eran los poetas invitados, todos de reconocimiento y de buena disposición a participar de esa clase con alguna sugerencia o lo que le pareciera, aparte de leernos su trabajo de profesional. Y también se dio a veces que llegaban con libros para regalar, cosa que nos ponía muy contentos por la consideración que tenían por los poetas a fecha que todavía no conocían pero querían motivar en esto.
Así fue como gracias a la pasión de Kurt y su dedicación conocimos mejor lo que era ser un poeta realmente, fuera de nosotros ser aspirantes. Se agradece la disposición de Kurt por ayudarnos.
La buena onda se extendía hasta la salida de clases donde normalmente en grupo de todo el taller o gran parte iba a terminar el día a un bar casero de mapocho, el famoso Wonder Bar. Ya en el bar cervezas por medio hacíamos un gran ambiente conversando de literatura o de cualquier tema juntos todos como hermanos. Los jueves llegaban los de crónica porque justo coincidíamos en ese día y así se hacía más multidisciplinaria la cosa y conocíamos nueva gente en casi las mismas que nosotros aspirantes a escritores.
Ahora este 20 se cierra el taller
Tenemos que darnos una buena despedida.
domingo, septiembre 03, 2006
La Poesía es Homosexual
Escribir poemas es un acto homosexual
Utilizar el lenguaje en función de una expresión poética es homosexual
Pensar en poesía es homosexual
Buscar la belleza en el lenguaje poético es homosexual
Vivir la poesía es lo más homosexual de todo
La poesía es homosexual aunque la escriba una mujer
Escribir poesía es una acción que va en contra de la sexualidad
Darse el tiempo para escribir versos
Para buscar imágenes
Para encontrar un ritmo
Todo eso va en contra del genero
Escribir poesía es ir en contra de la naturalidad
El otro día Zurita decía que
La poesía es lo más alto que
Puede alcanzar una comunidad
No sé que clase de logro es escribir poesía para una comunidad
Lo que sé es que es anormal desde lo animal
Talvez llegar al lenguaje poético sea vencer a los instintos que nos hacen animales aun
Y quebrar la estructura humana hacia una particularidad nueva
Talvez sociedades más poéticas
Sociedades más evolucionadas
Evolución menos animal
Animal menos sexual
Cuando uno lee poesía
¿De qué sexo es quién escribe?
No sé puede saber
A no ser que se explicite
Al escribir poesía el genero se pierde en una expresión nueva
La poesía deja de ser del autor cuando ésta ya se ha terminado
De el lenguaje se toman prestadas las palabras
Y se escribe en códigos nuevos
Cada expresión poética
Será asexual
La poesía no tiene genero
Lo extraño de todo esto
Es que quienes escribimos poesía
No somos homosexuales
Utilizar el lenguaje en función de una expresión poética es homosexual
Pensar en poesía es homosexual
Buscar la belleza en el lenguaje poético es homosexual
Vivir la poesía es lo más homosexual de todo
La poesía es homosexual aunque la escriba una mujer
Escribir poesía es una acción que va en contra de la sexualidad
Darse el tiempo para escribir versos
Para buscar imágenes
Para encontrar un ritmo
Todo eso va en contra del genero
Escribir poesía es ir en contra de la naturalidad
El otro día Zurita decía que
La poesía es lo más alto que
Puede alcanzar una comunidad
No sé que clase de logro es escribir poesía para una comunidad
Lo que sé es que es anormal desde lo animal
Talvez llegar al lenguaje poético sea vencer a los instintos que nos hacen animales aun
Y quebrar la estructura humana hacia una particularidad nueva
Talvez sociedades más poéticas
Sociedades más evolucionadas
Evolución menos animal
Animal menos sexual
Cuando uno lee poesía
¿De qué sexo es quién escribe?
No sé puede saber
A no ser que se explicite
Al escribir poesía el genero se pierde en una expresión nueva
La poesía deja de ser del autor cuando ésta ya se ha terminado
De el lenguaje se toman prestadas las palabras
Y se escribe en códigos nuevos
Cada expresión poética
Será asexual
La poesía no tiene genero
Lo extraño de todo esto
Es que quienes escribimos poesía
No somos homosexuales
sábado, agosto 26, 2006
En La Calle Principal
Como salido de un cuento policial
la neblina llega a la calle principal
un ambiente singular
el de hoy, no normal
con un frío continental,
la escena se produce.
Como cuando nieva en la calle principal
parece de cuento, lejano a lo habitual
nos sentimos de sorpresa personajes,
de una historia no real
miramos por la empañada ventana,
a la calle principal.
Nuestro corazón nos cuenta,
que jamás quiso sentirse otro.
la neblina llega a la calle principal
un ambiente singular
el de hoy, no normal
con un frío continental,
la escena se produce.
Como cuando nieva en la calle principal
parece de cuento, lejano a lo habitual
nos sentimos de sorpresa personajes,
de una historia no real
miramos por la empañada ventana,
a la calle principal.
Nuestro corazón nos cuenta,
que jamás quiso sentirse otro.
sábado, agosto 19, 2006
Pureza Tímida
Se podría decir que a mí me interesa más la gente tímida que la gente que habla hasta dormirnos.
Me interesa mucho más saber de esa gente que hace de su presencia un momento delicado, un momento especial si es que se dispone de la compañía de buenos amigos.
Esa es la gente que yo busco conocer, gente sensible que solo se abrirá a mostrarte toda su sinceridad si es que uno tiene la astucia para romper las barreras.
Personas que hacen de su hablar algo sagrado y en los momentos oportunos donde lo hacen, consiguen grabar su discurso en nuestra historia. Personas para cuales las palabras son bocadillos que nos entregan para que podamos disfrutar con dulzura y apreciación cada una de estos elementos ágilmente buscadas. Personas que hacen del hablar un acontecimiento con relevancia y que no dejan que se pierda por el mar de la retórica.
Prefiero a las personas tímidas a esa gente que habla mares de discursos, todos completamente manchados por la exageración y el ego.
Me refiero a esa gente que habla mucho y dice poco, esa gente que aburre con tanta mentira y hace del hablar un pasatiempo. Me refiero a todos aquellos que han hecho de la fanfarronería su sello, personas de las cuales con el pasar del tiempo no habrás sacado nada de sus discursos y además te habrás quedado con el fantasma sabor de toda su parafernalia.
La gente tímida es distinta; cada palabra, cada mirada, cada abrazo significa para ellos.
Ellos se entregan en toda su esencia en aquellos poco usuales acciones. Ellos no necesitan de mascaras para esconder su ser. Ellos son todo el tiempo y si nos los respetan, se van o llenan de odio su corazón.
Son personas sensibles que no aceptan la mentira o la fealdad que ven cada día en el mundo. Son personas que con poco decir, dicen mucho más.
Me interesa mucho más saber de esa gente que hace de su presencia un momento delicado, un momento especial si es que se dispone de la compañía de buenos amigos.
Esa es la gente que yo busco conocer, gente sensible que solo se abrirá a mostrarte toda su sinceridad si es que uno tiene la astucia para romper las barreras.
Personas que hacen de su hablar algo sagrado y en los momentos oportunos donde lo hacen, consiguen grabar su discurso en nuestra historia. Personas para cuales las palabras son bocadillos que nos entregan para que podamos disfrutar con dulzura y apreciación cada una de estos elementos ágilmente buscadas. Personas que hacen del hablar un acontecimiento con relevancia y que no dejan que se pierda por el mar de la retórica.
Prefiero a las personas tímidas a esa gente que habla mares de discursos, todos completamente manchados por la exageración y el ego.
Me refiero a esa gente que habla mucho y dice poco, esa gente que aburre con tanta mentira y hace del hablar un pasatiempo. Me refiero a todos aquellos que han hecho de la fanfarronería su sello, personas de las cuales con el pasar del tiempo no habrás sacado nada de sus discursos y además te habrás quedado con el fantasma sabor de toda su parafernalia.
La gente tímida es distinta; cada palabra, cada mirada, cada abrazo significa para ellos.
Ellos se entregan en toda su esencia en aquellos poco usuales acciones. Ellos no necesitan de mascaras para esconder su ser. Ellos son todo el tiempo y si nos los respetan, se van o llenan de odio su corazón.
Son personas sensibles que no aceptan la mentira o la fealdad que ven cada día en el mundo. Son personas que con poco decir, dicen mucho más.
domingo, agosto 13, 2006
Poética
La poesía esta ahí
sólo debes agarrarla
Hacerte el tiempo
y enfrentártela
Sacaras de el ambiente
la verdad poética
Escribirás con la belleza
tu poesía personal
sólo debes agarrarla
Hacerte el tiempo
y enfrentártela
Sacaras de el ambiente
la verdad poética
Escribirás con la belleza
tu poesía personal
sábado, agosto 12, 2006
Teléfono Rojo
Recién hace algunos minutos ha llamado Pinhas desde el Asia menor o medio Oriente, no sé en que localidad se encuentra exactamente, tampoco se lo pregunté, pero se escuchaba tranquilo, se escuchaba “bien”, borracho sí, bastante.
Pienso en su calma aparecida luego de la resignación a la no sobre valoración a la vida, pienso en su calma de estar vivo ahí, en este momento, pienso en su calma a partir del sentimiento / pensamiento que se dirá a él mismo como para los demás:
“estoy aquí hoy,
vivo,
a salvo,
no me ha pasado nada,
en lo físico
mañana,
mañana será otro día,
no les puedo asegurar que pasará
solo pondré de mí.
Y si no,
y si no, no estaré no mas.
¡Mañana es mañana!,
¡Hoy es hoy!,
estoy en calma de vivir mi hoy”
Pinhas el siempre muy considerado con sus amigos, los llama desde la otra parte del mundo, donde se vive la vida al máximo y se muere también bastante.
El ha cedido de su tiempo ambiguo, así como el de cualquiera de nosotros, con la diferencia, que el de nosotros no está claramente amenazado, por intentar comunicarse con alguno de sus viejos camaradas de este pequeño país donde el pasó parte de su vida.
Ojala Pinhas que la historia se encargue de que te conviertas en un veterano de esta guerra en algún tiempo más.
Con respecto a esta guerra, yo pienso que ninguna guerra es buena a no ser que sea en casos de resistencia contra opresores o por razones realmente justificadas.
Por si alguien no entiende todavía el personaje y el contexto en donde se encuentra, para no repetir, le recomiendo que lea el post titulado Pinhas, que esta más abajo, que fue escrito tiempo antes.
Pienso en su calma aparecida luego de la resignación a la no sobre valoración a la vida, pienso en su calma de estar vivo ahí, en este momento, pienso en su calma a partir del sentimiento / pensamiento que se dirá a él mismo como para los demás:
“estoy aquí hoy,
vivo,
a salvo,
no me ha pasado nada,
en lo físico
mañana,
mañana será otro día,
no les puedo asegurar que pasará
solo pondré de mí.
Y si no,
y si no, no estaré no mas.
¡Mañana es mañana!,
¡Hoy es hoy!,
estoy en calma de vivir mi hoy”
Pinhas el siempre muy considerado con sus amigos, los llama desde la otra parte del mundo, donde se vive la vida al máximo y se muere también bastante.
El ha cedido de su tiempo ambiguo, así como el de cualquiera de nosotros, con la diferencia, que el de nosotros no está claramente amenazado, por intentar comunicarse con alguno de sus viejos camaradas de este pequeño país donde el pasó parte de su vida.
Ojala Pinhas que la historia se encargue de que te conviertas en un veterano de esta guerra en algún tiempo más.
Con respecto a esta guerra, yo pienso que ninguna guerra es buena a no ser que sea en casos de resistencia contra opresores o por razones realmente justificadas.
Por si alguien no entiende todavía el personaje y el contexto en donde se encuentra, para no repetir, le recomiendo que lea el post titulado Pinhas, que esta más abajo, que fue escrito tiempo antes.
sábado, agosto 05, 2006
2 años
2 años de Blog
No sé mucho que decir al respecto,
talvez ya lo he escrito todo.
Sigan leyendo si es que acaso les interesa esto,
tengan la seguridad de que yo seguiré escribiendo.
No sé mucho que decir al respecto,
talvez ya lo he escrito todo.
Sigan leyendo si es que acaso les interesa esto,
tengan la seguridad de que yo seguiré escribiendo.
sábado, julio 29, 2006
Libro para escribir
Podría escribir de varias cosas, hablaré de mi libreta nueva.
La compre el día de la Cordillera Nevada.
Amanecí antes de lo esperado, con un frió no habitual. Corrí las cortinas, abrí la ventana, sentí el aliento de la montaña. Miré hacia arriba; Una Enorme Montaña Nevada.
Los sueños no superan esta belleza, la imaginación queda corta ante tal realidad.
Acontecimiento natural no normal que sobrepasa lo divino, no existe lo divino si ya lo tenemos aquí.
Al ver este paisaje me basta para creer en la vida, sentirme parte de algo importante, plantearme ser un hombre humilde en el mundo.
Así comenzó el día, deslumbrado por la presencia de la Montaña que ahora se dejaba ver luego de fuertes lluvias limpia aire, saca smog, y la estación climática que hizo teñir de blanco las faldas de la enorme dama.
Compré el libro gracias a un buen dato, eso si, lo compré más barato todavía, bastante más.
Y feliz, a escribirle.
La gracia de esta libreta, es que parece libro. Tiene tapa dura, 100 hojas y un tamaño digno de pequeño libro de bolsillo, ósea no como los de mesa.
Ahora a escribir mi propio libro.
Como el libro que se escribe en la vida.
Como ese libro que corrige el pasado de la memoria.
Como este libro que espera la propia verdad.
La compre el día de la Cordillera Nevada.
Amanecí antes de lo esperado, con un frió no habitual. Corrí las cortinas, abrí la ventana, sentí el aliento de la montaña. Miré hacia arriba; Una Enorme Montaña Nevada.
Los sueños no superan esta belleza, la imaginación queda corta ante tal realidad.
Acontecimiento natural no normal que sobrepasa lo divino, no existe lo divino si ya lo tenemos aquí.
Al ver este paisaje me basta para creer en la vida, sentirme parte de algo importante, plantearme ser un hombre humilde en el mundo.
Así comenzó el día, deslumbrado por la presencia de la Montaña que ahora se dejaba ver luego de fuertes lluvias limpia aire, saca smog, y la estación climática que hizo teñir de blanco las faldas de la enorme dama.
Compré el libro gracias a un buen dato, eso si, lo compré más barato todavía, bastante más.
Y feliz, a escribirle.
La gracia de esta libreta, es que parece libro. Tiene tapa dura, 100 hojas y un tamaño digno de pequeño libro de bolsillo, ósea no como los de mesa.
Ahora a escribir mi propio libro.
Como el libro que se escribe en la vida.
Como ese libro que corrige el pasado de la memoria.
Como este libro que espera la propia verdad.
sábado, julio 15, 2006
102
102 años se cumplieron de la llegada al mundo del Poeta Chileno –hasta estos momentos- más grande de lo que va de historia.
Pablo su nombre, nombre adoptado para enmascarar su real identidad de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto.
Poeta multiregistro y de explosiva intensidad. Persona qué puso en el mapa de Gringos y Europeos a Chile como tierra de grandes escritores e incluyó su nombre en lo más alto del mástil de la Poesía Universal.
Este miércoles también se daba como ultimo plazo para la entrega de material para el concurso multigenero Roberto Bolaño.
Para llegar a entregar mis Poemas debía ir en metro.
Antes tenia que sacar 4 copias del trabajo, fotocopia de carné de identidad por los dos lados, y finalmente meter todo en un sobre.
Fui como siempre primero a sacar las fotocopias a un local del barrio Republica donde normalmente esta una bella y joven cajera.
Luego partí en metro hasta cerca de donde tenia que entregar. Y al subirme al vagón encontré como sorpresa a una amiga que no veía hace algún tiempo. Encontré increíble la coincidencia de habernos encontrado en el metro. Ella se bajó algunas estaciones después y yo cuando debía hacerlo.
Caminé por la apocalíptica lluvia, sin paraguas, menos con parca y con la única e incondicional compañía de mis audífonos y discman.
Llegue hecho un estropajo y rápidamente deje mis Poemas en la recepción del concurso.
Salí nuevamente a entregarme a la lluvia, ahora en alianza de mis audífonos y discman a conseguir una derrota más digna frente al clima.
A lo que corría por las calles, de repente, se me acercan dos chicas con un inmenso paraguas. Caigo dentro de su único y gigante paraguas y una de las dos, la más hermosa empieza a hablarme de Dios, de que si creía en él o de que si tenia conflictos metafísicos. Está tenia un bonito acento extranjero y la convertía aun más apetecible. Me preguntan si quisiera saber más de Cristo, pienso paralelamente que pudiese aprovechar ese momento para conocerlas más y crear contacto, respondo que no y luego empiezo a sentirme mal por haber desperdiciado aquella irrepetible oportunidad.
¿Cuándo nuevamente en la calle dos chicas, una guapa y la otra no, se me acercaran a hablar y preguntar si quisiera hacer contacto?
Por otra parte me siento bien al no haberme traicionado y haber engañado a Dios por conveniencias egocéntricas.
Fui sincero y no mezcle la posibilidad del amor por la verdad de una religión que no me pertenecía.
Luego de salir de ese oasis en la lluvia y seguir corriendo de vuelta a la estación que había dejado esperando, pensaba en lo que acababa de haber hecho y en el impulsivo sufrimiento que me embargaba.
Llegue al metro, entre a mi carro y me encontré a otro amigo que no veía hace tiempo, aunque parezca increíble.
Nos saludábamos y yo pensaba en lo extraordinario de encontrarse dos veces un mismo día, el día en que hubo nacido Neruda hace 102 años, a dos personas que no veo regularmente, en un mismo carro en el metro.
Hablamos un poco, él se baja. Yo sigo mi camino a casa...
Pablo su nombre, nombre adoptado para enmascarar su real identidad de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto.
Poeta multiregistro y de explosiva intensidad. Persona qué puso en el mapa de Gringos y Europeos a Chile como tierra de grandes escritores e incluyó su nombre en lo más alto del mástil de la Poesía Universal.
Este miércoles también se daba como ultimo plazo para la entrega de material para el concurso multigenero Roberto Bolaño.
Para llegar a entregar mis Poemas debía ir en metro.
Antes tenia que sacar 4 copias del trabajo, fotocopia de carné de identidad por los dos lados, y finalmente meter todo en un sobre.
Fui como siempre primero a sacar las fotocopias a un local del barrio Republica donde normalmente esta una bella y joven cajera.
Luego partí en metro hasta cerca de donde tenia que entregar. Y al subirme al vagón encontré como sorpresa a una amiga que no veía hace algún tiempo. Encontré increíble la coincidencia de habernos encontrado en el metro. Ella se bajó algunas estaciones después y yo cuando debía hacerlo.
Caminé por la apocalíptica lluvia, sin paraguas, menos con parca y con la única e incondicional compañía de mis audífonos y discman.
Llegue hecho un estropajo y rápidamente deje mis Poemas en la recepción del concurso.
Salí nuevamente a entregarme a la lluvia, ahora en alianza de mis audífonos y discman a conseguir una derrota más digna frente al clima.
A lo que corría por las calles, de repente, se me acercan dos chicas con un inmenso paraguas. Caigo dentro de su único y gigante paraguas y una de las dos, la más hermosa empieza a hablarme de Dios, de que si creía en él o de que si tenia conflictos metafísicos. Está tenia un bonito acento extranjero y la convertía aun más apetecible. Me preguntan si quisiera saber más de Cristo, pienso paralelamente que pudiese aprovechar ese momento para conocerlas más y crear contacto, respondo que no y luego empiezo a sentirme mal por haber desperdiciado aquella irrepetible oportunidad.
¿Cuándo nuevamente en la calle dos chicas, una guapa y la otra no, se me acercaran a hablar y preguntar si quisiera hacer contacto?
Por otra parte me siento bien al no haberme traicionado y haber engañado a Dios por conveniencias egocéntricas.
Fui sincero y no mezcle la posibilidad del amor por la verdad de una religión que no me pertenecía.
Luego de salir de ese oasis en la lluvia y seguir corriendo de vuelta a la estación que había dejado esperando, pensaba en lo que acababa de haber hecho y en el impulsivo sufrimiento que me embargaba.
Llegue al metro, entre a mi carro y me encontré a otro amigo que no veía hace tiempo, aunque parezca increíble.
Nos saludábamos y yo pensaba en lo extraordinario de encontrarse dos veces un mismo día, el día en que hubo nacido Neruda hace 102 años, a dos personas que no veo regularmente, en un mismo carro en el metro.
Hablamos un poco, él se baja. Yo sigo mi camino a casa...
sábado, julio 08, 2006
La Semana Pasada
La semana pasada, no esta, fue muy intensa.
El viernes arrastrado por un amigo de intereses similares quien me pidió que lo acompañará, llegue a lo que era una manifestación pacifica y como me diría después mi Padre, del Primer Mundo. Lo que hacíamos ahí era luchar contra la permanencia del Bioterio de la Universidad Católica de Chile. Así que entre como las 5 y las 7 pm estuvimos gritando, permaneciendo ahí en la entrada y salida de la facultad de Ciencia y Filosofía en la Alameda, bajo el alero de los brazos extendidos de Jesús en el cielo.
La Universidad Católica siendo tan conservadora tiene bajo la gracia de sus investigaciones científicas un Bioterio donde se maltrata al animal por el bien del hombre.
En la Manifestación incluso yo me vi envuelto vestido con una cotona blanca manchada con sangre, simulando ser un científico maltratador de animales. Otra gente especialmente chicas, andaban con pequeñas cartulinas con imágenes de animales experimentados por la ciencia. Y el resto de la gente bajo su brazo llevaban lienzos con frases alusivas a la manifestación. También me contaban que fue la vez que más gente se reunió.
Al otro día, sábado 24 de Junio, Año Nuevo Indígena, Mapuche con esto. De Noche de Equinoccio (del 23 al 24), Noche más larga del año y comienzo astral del invierno. Fue bautizada por la Iglesia Católica mi única Prima Hermana, de tanto solo 4 años.
El Domingo que venia me tocó asistir al funeral de mi vecina de al frente, gran Mujer de no tan avanzada edad, eso si ya demacrada por la hostil vida. Antes de morir no sé veía tan mal como para morir tan repentinamente como murió. Puedo dar fe que me quería o al menos me tenia cariño, porque siempre me saludaba o intentaba cruzar alguna palabra conmigo. Parecía buena persona.
El mismo día más tarde, a partir de un compromiso que ya tenia de antes, fui con un amigo a encontrar a otro, a un centro de reunión Krishna. El lugar como yo ya sabia, era un restaurant de su comida.
Govindas se llama el local y es en donde se puede comer y barato, además conseguir información sobre esta religión, los Hare Krishna.
El local a mí me gustó y pude comprender ahí mucho más de los Krishna.
Llegamos y ya estaban tocando y cantando mantras Krishna. Luego el maestro saco una predica apoyada también a partir de un libro sagrado. Nos regalo enseñanzas y nos propuso hacerle preguntas.
Después fuimos parte de un ritual Krishna, que consistía en baile, canto, percusión de instrumentos e incienso.
Cuando terminamos y ya estábamos cansados, o por lo menos yo, comimos comida Krishna. Todo muy rico y abandonamos el lugar.
Hay que dejar en claro que esto comenzó horas antes que nosotros llegásemos, así que no lo vimos todo.
Y otro punto no menos importante, es la presencia de una chica hermosa dentro de la ceremonia, me refiero con una presencia con el mismo rol que nosotros. Esta chica era occidental e igual como nosotros habíamos llegado esa tarde a buscar complemento espiritual. No cruzamos palabra con ella, apenas la miramos, es que por lo menos yo, sabia que estar ahí ese día era para otras cosas y que me tenia que contener. Igualmente la Mujer esa era hermosa y deseable aunque allá adentro no podía pensar en aquello. Mi espiritualidad esta primero.
Después de 3 días, con el mismo amigo que fuimos a ver a los Krishna, nos metimos en la empresa de ir a ver y ser parte, de la Radio Manini. Experimento surgido del amor de la Poesía y la actitud Rock Post-Modernista. Como medio centenar de personas se lleno esa noche de miércoles en el afamado marginal bar Touring del barrio Mapocho. Hombres y Mujeres todos vestidos de negro, provenientes sin duda de los callejones difíciles de esta gran ciudad, todos atraídos por el dulzor del alcohol compartido con amigos, demostraban con su actitud marginal, que como decían ellos, la verdadera Poesía esta en la calle.
El espectáculo era raro y rancio, igualmente me daba risa y me gustaba ser parte de esos momentos. Leí mi Poesía y quebré la estructura de lo que se estaba llevando hasta esos momentos, no creo que mi forma sea la que estaban buscando, pero igualmente les hice notar que me quería hacer presente con la Poesía ese día. Igual a la salida me saludaron y agradecieron. Incluso casi me voy a seguir carretiando con ellos, aunque preferí que mejor no, porque era primera vez que me veían y además porque al otro día tenia que ir a la U.
* * *
Las cosas estas que viví en la semana pasada, me dieron mucho que pensar.
Recuerdo al amigo de mi propio amigo que me invito a la ceremonia Krishna, que me decía: “Pensar mucho hace mal”. Luego de decirle que la visita me produjo mucho eso.
También del funeral saque la reflexión esa, de que en momentos importantes al ser uno el invitado, que tan cerca debe estar del protagonista. Uno tiene la duda de estar en papeles que no le pertenecen o dejar demasiado solo al amigo que te invito y que necesita de nuestro respaldo.
Y lo otro que saque, es el darme cuenta, de que el ego maneja nuestra vida moderna y que no nos deja crecer las alas bajo el brazo que debiésemos tener para poder ser todo lo libre que nunca aspiramos.
Y finalmente una historia que me contaron a la salida del encuentro de poetas marginales.
Me lo dijo el mayor de los asistentes y dueño de la librería Flor de Liz.
Este señor, al cual no tenia ningún complejo en tutear me contó la siguiente historia: Recuerda él que por lo menos hace ya 10 años atrás, en un concierto realizado en la Estación Mapocho, él estaba aburrido esperando lo bueno, y se fue afuera del recinto a tomar un vinito que había comprado en una de las múltiples botillerías de por ahí. A lo que de repente llega un vagabundo y le pide de tomar, y este como no se hace mala sangre, accede a la petición de este hombre de la calle. Se sumen a tomar y a conversar. Cosa que dura hasta que saliendo desde dentro de la Estación Mapocho acercándosele a estos dos un hombre, quien me cuenta esta historia asegura que pensaba que los vendrían a corretear por estar tomando afuera, cosa que finalmente termina en que este hombre se acerca más hacia ellos y le dice al vagabundo: “Ya Jorge (Teillier) apúrate, que ya te va a tocar”.
El viernes arrastrado por un amigo de intereses similares quien me pidió que lo acompañará, llegue a lo que era una manifestación pacifica y como me diría después mi Padre, del Primer Mundo. Lo que hacíamos ahí era luchar contra la permanencia del Bioterio de la Universidad Católica de Chile. Así que entre como las 5 y las 7 pm estuvimos gritando, permaneciendo ahí en la entrada y salida de la facultad de Ciencia y Filosofía en la Alameda, bajo el alero de los brazos extendidos de Jesús en el cielo.
La Universidad Católica siendo tan conservadora tiene bajo la gracia de sus investigaciones científicas un Bioterio donde se maltrata al animal por el bien del hombre.
En la Manifestación incluso yo me vi envuelto vestido con una cotona blanca manchada con sangre, simulando ser un científico maltratador de animales. Otra gente especialmente chicas, andaban con pequeñas cartulinas con imágenes de animales experimentados por la ciencia. Y el resto de la gente bajo su brazo llevaban lienzos con frases alusivas a la manifestación. También me contaban que fue la vez que más gente se reunió.
Al otro día, sábado 24 de Junio, Año Nuevo Indígena, Mapuche con esto. De Noche de Equinoccio (del 23 al 24), Noche más larga del año y comienzo astral del invierno. Fue bautizada por la Iglesia Católica mi única Prima Hermana, de tanto solo 4 años.
El Domingo que venia me tocó asistir al funeral de mi vecina de al frente, gran Mujer de no tan avanzada edad, eso si ya demacrada por la hostil vida. Antes de morir no sé veía tan mal como para morir tan repentinamente como murió. Puedo dar fe que me quería o al menos me tenia cariño, porque siempre me saludaba o intentaba cruzar alguna palabra conmigo. Parecía buena persona.
El mismo día más tarde, a partir de un compromiso que ya tenia de antes, fui con un amigo a encontrar a otro, a un centro de reunión Krishna. El lugar como yo ya sabia, era un restaurant de su comida.
Govindas se llama el local y es en donde se puede comer y barato, además conseguir información sobre esta religión, los Hare Krishna.
El local a mí me gustó y pude comprender ahí mucho más de los Krishna.
Llegamos y ya estaban tocando y cantando mantras Krishna. Luego el maestro saco una predica apoyada también a partir de un libro sagrado. Nos regalo enseñanzas y nos propuso hacerle preguntas.
Después fuimos parte de un ritual Krishna, que consistía en baile, canto, percusión de instrumentos e incienso.
Cuando terminamos y ya estábamos cansados, o por lo menos yo, comimos comida Krishna. Todo muy rico y abandonamos el lugar.
Hay que dejar en claro que esto comenzó horas antes que nosotros llegásemos, así que no lo vimos todo.
Y otro punto no menos importante, es la presencia de una chica hermosa dentro de la ceremonia, me refiero con una presencia con el mismo rol que nosotros. Esta chica era occidental e igual como nosotros habíamos llegado esa tarde a buscar complemento espiritual. No cruzamos palabra con ella, apenas la miramos, es que por lo menos yo, sabia que estar ahí ese día era para otras cosas y que me tenia que contener. Igualmente la Mujer esa era hermosa y deseable aunque allá adentro no podía pensar en aquello. Mi espiritualidad esta primero.
Después de 3 días, con el mismo amigo que fuimos a ver a los Krishna, nos metimos en la empresa de ir a ver y ser parte, de la Radio Manini. Experimento surgido del amor de la Poesía y la actitud Rock Post-Modernista. Como medio centenar de personas se lleno esa noche de miércoles en el afamado marginal bar Touring del barrio Mapocho. Hombres y Mujeres todos vestidos de negro, provenientes sin duda de los callejones difíciles de esta gran ciudad, todos atraídos por el dulzor del alcohol compartido con amigos, demostraban con su actitud marginal, que como decían ellos, la verdadera Poesía esta en la calle.
El espectáculo era raro y rancio, igualmente me daba risa y me gustaba ser parte de esos momentos. Leí mi Poesía y quebré la estructura de lo que se estaba llevando hasta esos momentos, no creo que mi forma sea la que estaban buscando, pero igualmente les hice notar que me quería hacer presente con la Poesía ese día. Igual a la salida me saludaron y agradecieron. Incluso casi me voy a seguir carretiando con ellos, aunque preferí que mejor no, porque era primera vez que me veían y además porque al otro día tenia que ir a la U.
* * *
Las cosas estas que viví en la semana pasada, me dieron mucho que pensar.
Recuerdo al amigo de mi propio amigo que me invito a la ceremonia Krishna, que me decía: “Pensar mucho hace mal”. Luego de decirle que la visita me produjo mucho eso.
También del funeral saque la reflexión esa, de que en momentos importantes al ser uno el invitado, que tan cerca debe estar del protagonista. Uno tiene la duda de estar en papeles que no le pertenecen o dejar demasiado solo al amigo que te invito y que necesita de nuestro respaldo.
Y lo otro que saque, es el darme cuenta, de que el ego maneja nuestra vida moderna y que no nos deja crecer las alas bajo el brazo que debiésemos tener para poder ser todo lo libre que nunca aspiramos.
Y finalmente una historia que me contaron a la salida del encuentro de poetas marginales.
Me lo dijo el mayor de los asistentes y dueño de la librería Flor de Liz.
Este señor, al cual no tenia ningún complejo en tutear me contó la siguiente historia: Recuerda él que por lo menos hace ya 10 años atrás, en un concierto realizado en la Estación Mapocho, él estaba aburrido esperando lo bueno, y se fue afuera del recinto a tomar un vinito que había comprado en una de las múltiples botillerías de por ahí. A lo que de repente llega un vagabundo y le pide de tomar, y este como no se hace mala sangre, accede a la petición de este hombre de la calle. Se sumen a tomar y a conversar. Cosa que dura hasta que saliendo desde dentro de la Estación Mapocho acercándosele a estos dos un hombre, quien me cuenta esta historia asegura que pensaba que los vendrían a corretear por estar tomando afuera, cosa que finalmente termina en que este hombre se acerca más hacia ellos y le dice al vagabundo: “Ya Jorge (Teillier) apúrate, que ya te va a tocar”.
martes, julio 04, 2006
Pinhas
Recuerdo cuando el jueves pasado mi Padre al llegar yo de la U tarde, inmediatamente me dice: “Llamó Pini”, “¿y qué dijo?”, Le respondí yo –Pini o Pinhas, Pini es su sobrenombre, es un buen amigo de mi hermano que además vivía cerca de nuestra casa, ahora vive en Israel, Judío de toda la vida, incluso su Padre murió en la guerra, vivió en Chile hasta hace unos años con su Madre y Hermanos.
“Qué mañana se va a la guerra”, respondió mi Padre. De inmediato yo, me sentí atravesado desde el corazón tomando mi alma con eso hasta la verticalidad de lo trascendente.
Y para aparentar un poco más de tranquilidad, le pregunte a mi Padre: “¿y cómo se encontraba?”. La respuesta de mi Padre fue que: “estaba enfermo de borracho”.
Después de este impactante dialogo con mi Padre, caí con la cabeza atrás succionada por el acolchado del sofá a pensar y a imaginar la dramática situación en la que se encontraba Pinhas.
Pensaba profundamente en la angustia de la invitación a la muerte que te daba tu destino ineludible. Pensaba en la noticia de que mañana saldrás al ataque y de que tu futuro nadie te lo puede asegurar. Pensaba en las ultimas horas de paz antes de salir a destruirlo todo y no ver nacer la vida hasta que esto termine.
También me imaginaba siendo Pinhas con otra decena de compatriotas celebrando los últimos instantes emborrachándome como si fuese mi ultima vez. Me imaginaba siendo Pinhas completamente ebrio con una pena desbordante, con un miedo casi viciado ya de tanta adrenalina de la situación que ya se asume, con un corazón latiéndome a mil llamando a Chile a sus viejos amigos con una sensación final de una talvez despedida.
Finalmente me imaginaba siendo nuevamente él, estando en un cuarto oscuro sintiéndome solo y completamente entregado, teniendo la conciencia también de que cuando se de la luz la muerte vendrá a buscarme.
“Qué mañana se va a la guerra”, respondió mi Padre. De inmediato yo, me sentí atravesado desde el corazón tomando mi alma con eso hasta la verticalidad de lo trascendente.
Y para aparentar un poco más de tranquilidad, le pregunte a mi Padre: “¿y cómo se encontraba?”. La respuesta de mi Padre fue que: “estaba enfermo de borracho”.
Después de este impactante dialogo con mi Padre, caí con la cabeza atrás succionada por el acolchado del sofá a pensar y a imaginar la dramática situación en la que se encontraba Pinhas.
Pensaba profundamente en la angustia de la invitación a la muerte que te daba tu destino ineludible. Pensaba en la noticia de que mañana saldrás al ataque y de que tu futuro nadie te lo puede asegurar. Pensaba en las ultimas horas de paz antes de salir a destruirlo todo y no ver nacer la vida hasta que esto termine.
También me imaginaba siendo Pinhas con otra decena de compatriotas celebrando los últimos instantes emborrachándome como si fuese mi ultima vez. Me imaginaba siendo Pinhas completamente ebrio con una pena desbordante, con un miedo casi viciado ya de tanta adrenalina de la situación que ya se asume, con un corazón latiéndome a mil llamando a Chile a sus viejos amigos con una sensación final de una talvez despedida.
Finalmente me imaginaba siendo nuevamente él, estando en un cuarto oscuro sintiéndome solo y completamente entregado, teniendo la conciencia también de que cuando se de la luz la muerte vendrá a buscarme.
domingo, junio 25, 2006
Viva la Americanidad
El otro día en el metro un flayte sentado frente mío hablando con su acompañante puros disparates, yo no puse atención y me sumergía en mi angustia. Luego de bajados los dos del tren, una señora sentada al lado mío me comenta, - escucho a ese que quería meterse pa’ los Nazis? –yo le conteste, ese weon flayte?- si, me dijo, luego siguió diciendo, - y eso que era entero negro, na’ de rubiecito y quería ser Nazi, donde estarán metidos los rubiecitos? –yo atónito, no llegue a responderle nada y solo una sonrisa cínica con profundidades de preocupación.
Ahora que esta de moda el tema de los Nazis criollos, el máximo argumento desenmascarador de la lógica de nacimiento de estos movimientos es el color de piel de sus representantes locales. Se pregunta por la falta de blancura de la tez de los involucrados en los cuestionados movimientos, así también como la carencia de rubiesidad en los pelos de estos. Como que se creyera más en el Nazi caucásico que el mestizo chileno, y esta bien, claro siguiendo la idea que dejo Hitler y su gente, el punto que me llama la atención cae en esto, del menosprecio y la elevación que se sigue haciendo a la gente de piel blanca y claro pelo hacia el autóctono Chileno hijo de su Americanidad. A la vez me quede con la sensación de que si es blanco más confianza, y si es moreno más dudoso de su competencia en lo que sea, de que si es blanco nos aseguramos de una riqueza, y que si es moreno entramos de ya a dudar de sus competencias.
Ayer mismo fue año nuevo indígena, con esto Mapuche incluido, saludando a la gente por esta celebraridad me di cuenta de la omisión que quiere hacer el chileno moderno de esta raíz cultural innegable. Aquí nadie se sentía Mapuche, okey esta bien somos mestizos, hijos de estas dos culturas, pero al ser parte Mapuche, también somos parte de esto. Todos me decían, no me siento Mapuche aunque puede que tenga “algo” de esta raza en mi sangre, yo les decía que son Mapuche aunque tengan tan solo una parte de esto en su unidad, que ser Chileno ya implicaba ser parte de esta cultura dominada por la modernidad. Como que esta gente se olvidara que ser Chileno es a la vez ser Mapuche y Español, que somos hijos de estas dos y que la mezcla esta latente en toda la cultura de esta región, que era esto lo que nos hacia Americanos. Esta gente se cree muy occidental olvidando su pata originaria, omite la verdad de nuestro pueblo nacido del cruce de lo local con lo extranjero, olvida la presencia de su raza autóctona en su que hacer cultural. Esta gente olvida que somos Mapuche en parte y no le molesta perder su raíz milenaria. Sentí también que nos los dignificaba aceptar su verdad indígena y qué lo que más quisieran seria perderla para ¿seguir progresando... esta gente cree que el Mapuche es atrasado y que es un obstáculo para el progreso unitario del país, no valora su sabiduría e intenta desligarse de toda tradición que venga de lo no occidental. A esta gente lo mata la ambición y la idealización europea, no entienden de la naturaleza de su pueblo mestizo.
Para el chileno moderno, su parte mapuche es una carga que le pena seguir llevando y que ojala se siguiera perdiendo por que le interrumpe su supuesta vida moderna, cuando la verdad del asunto esta en que el Chileno se mueve en suelo de color indígena mezclado con el Español y que su cultura esta ahí como la del mapuche “puro”, porque aunque no seamos Mapuche a secas y aunque lo seamos igual siguiéremos siendo Mapuche.
¿Dónde están los rubiecitos... por que ser Chileno implica además ser Mapuche?, yo no soy Mapuche ni me interesa...
¿Por qué se dignifica al extranjero y se castiga nuestra verdad?
¿Por qué se quiere ser lo que jamás seremos?
¿Por qué no se acepta nuestra originalidad?
...
Ahora que esta de moda el tema de los Nazis criollos, el máximo argumento desenmascarador de la lógica de nacimiento de estos movimientos es el color de piel de sus representantes locales. Se pregunta por la falta de blancura de la tez de los involucrados en los cuestionados movimientos, así también como la carencia de rubiesidad en los pelos de estos. Como que se creyera más en el Nazi caucásico que el mestizo chileno, y esta bien, claro siguiendo la idea que dejo Hitler y su gente, el punto que me llama la atención cae en esto, del menosprecio y la elevación que se sigue haciendo a la gente de piel blanca y claro pelo hacia el autóctono Chileno hijo de su Americanidad. A la vez me quede con la sensación de que si es blanco más confianza, y si es moreno más dudoso de su competencia en lo que sea, de que si es blanco nos aseguramos de una riqueza, y que si es moreno entramos de ya a dudar de sus competencias.
Ayer mismo fue año nuevo indígena, con esto Mapuche incluido, saludando a la gente por esta celebraridad me di cuenta de la omisión que quiere hacer el chileno moderno de esta raíz cultural innegable. Aquí nadie se sentía Mapuche, okey esta bien somos mestizos, hijos de estas dos culturas, pero al ser parte Mapuche, también somos parte de esto. Todos me decían, no me siento Mapuche aunque puede que tenga “algo” de esta raza en mi sangre, yo les decía que son Mapuche aunque tengan tan solo una parte de esto en su unidad, que ser Chileno ya implicaba ser parte de esta cultura dominada por la modernidad. Como que esta gente se olvidara que ser Chileno es a la vez ser Mapuche y Español, que somos hijos de estas dos y que la mezcla esta latente en toda la cultura de esta región, que era esto lo que nos hacia Americanos. Esta gente se cree muy occidental olvidando su pata originaria, omite la verdad de nuestro pueblo nacido del cruce de lo local con lo extranjero, olvida la presencia de su raza autóctona en su que hacer cultural. Esta gente olvida que somos Mapuche en parte y no le molesta perder su raíz milenaria. Sentí también que nos los dignificaba aceptar su verdad indígena y qué lo que más quisieran seria perderla para ¿seguir progresando... esta gente cree que el Mapuche es atrasado y que es un obstáculo para el progreso unitario del país, no valora su sabiduría e intenta desligarse de toda tradición que venga de lo no occidental. A esta gente lo mata la ambición y la idealización europea, no entienden de la naturaleza de su pueblo mestizo.
Para el chileno moderno, su parte mapuche es una carga que le pena seguir llevando y que ojala se siguiera perdiendo por que le interrumpe su supuesta vida moderna, cuando la verdad del asunto esta en que el Chileno se mueve en suelo de color indígena mezclado con el Español y que su cultura esta ahí como la del mapuche “puro”, porque aunque no seamos Mapuche a secas y aunque lo seamos igual siguiéremos siendo Mapuche.
¿Dónde están los rubiecitos... por que ser Chileno implica además ser Mapuche?, yo no soy Mapuche ni me interesa...
¿Por qué se dignifica al extranjero y se castiga nuestra verdad?
¿Por qué se quiere ser lo que jamás seremos?
¿Por qué no se acepta nuestra originalidad?
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